compimundo

No parches - no pastillas

2011-11-22T20:30:00.000-08:00

La gente que no fuma
no va a fumar cuando sea grande
y no va a tener olor a cigarrillo
y no va a saber toser
sus bolsillos siempre tendrán billetes de dos pesos
su memoria se lucirá ante la de los que fumaron siempre
no sabrán qué hacer después de un café
o mientras saborean un whisky
(yo no tomo whisky)
esas personas
que cuando estiran sus manos
no les cabe un cigarrillo entre sus dedos
sí un lápiz
sí una birome
sí un corazón
son libres
son sanos
pero difíciles de imaginar en el futuro

No importa
yo deseo dejar de fumar este año
porque ya van a ser siete años
y ese número
(aunque bello)
me da miedo
puedo imaginar
siete años de humo en mi pecho
como si fueran
siete años de angustia sensible
siete años de lágrimas por un gato ausente
siete años de viajes frustrados
siete años de palabras sin magia
siete años sin un padre de ojos grandes

cuando terminen
este poema de mierda
pueden regalarme ideas para dejar de fumar
o prenderse un pucho y poner me gusta.

Gotas

2011-10-04T07:39:00.000-07:00

Llueve tan suave
se fue el sol
y ella camina mojada y mojándose
chapotea toda sucia
toda llovida
toda ofendida
y su cuerpo pesa tanto
pesa el doble de lo que ella pesa habitualmente
pobre luna
no tiene cara
y debe mirar a la nena llovida
pobre noche
tan vacía
y tiene que llenarse de nena ofendida

ahora llueve muy fuerte
el cielo está iracundo y llora vidrio
¿qué pasa?
mucho viento
la nena cae al suelo
tose con rabia
sangra su espalda
nena, nena lastimada
cierra los ojos
le duele
todavía boca abajo
muy quietita, así, endurecida
entregada
mientras la matan a golpes.

Soñar

2011-09-16T11:44:00.000-07:00

Desde que mi cama se hizo adulta me cuesta dormir sola, y cuando estoy sola, me pongo a pensar en que quizás el otro lado se está volviendo triste de tan poco tacto o contacto, y entonces estiro una pierna como queriendo darle calor. Y a veces también un brazo, hasta que se me acalambra. Pero en realidad ese no es mi lugar, ni el lugar de mis extremidades. Y me pongo a imaginar cómo se oscurece de frío, cómo se vuelve invisible y me unas ganas terribles de alejarme. Y lo abandono nomás, sintiéndome un poco culpable. Así es como la gente que tiene una cama de dos plazas siempre duerme de un mismo lado.

Pero yo estuve pensando y me parece que es mejor tirarme en el medio de una, medir las distancias antes de acostarme e intentar ubicarme lejos de las esquinas. No sé, es algo en lo que pienso todos los días.

Cuando estoy en tus brazos, no quiero que ese momento se termine. Porque te convertís, de repente, en un pequeño cronotopo. Y ya no importa quién sos, o quiénes somos, importa eso que sucede que es tan fuerte, tan fuerte, que me hace necesitarlo cuando estamos mi cama y yo solas, y me veo obligada a seleccionar un sector.

Pero si de verdad pudieras imaginar lo que es para mí que me abraces desde atrás mientras nos preparamos para soñar con cosas que nos gustan, y eso que siento cuando tus pies se entrelazan con los míos , ¡ah! y que los dejemos jugar a abrazarse como niños que se envuelven una y otra vez en la inocencia, hasta que perdamos la conciencia, hasta que...

Me parece que esto es amor, o algo así de grande y luminoso.

Dónde viven los monstruos

2011-08-25T10:24:00.001-07:00

15.35 hs

No sé/8/2011
otitis aguda en casa

La película termina rara, con el niño protagonista con cara de: ahora entiendo. Entonces yo me seco las lágrimas y sin darme cuenta pongo la misma cara del pibe, y me quedo medio temblando, pensando en las carencias de mi vida y en que nunca me pregunté dónde vivían los monstruos.
Pienso que antes era más feliz porque tenía más tiempo libre, pero en ese tiempo libre no miraba tantas películas ni me preguntaba cosas así. De hecho no sé qué hacía.

Se me cierra el estómago por culpa de los bichos esos, porque no pueden ser tan lindos, y yo no sé cómo los hacen si con computadoras o con disfraces de peluche original, pero por pensar en eso tengo la cabeza a punto de explotar. Imagino que si mi cerebro realmente explotara quizá encontrarían otras cosas además de sangre, como una cortina, por ejemplo.

Me doy cuenta de que mirar películas no es como leer un libro, porque en las primeras las imágenes son estrictas y uno tiene la obligación de vivirlas como el director las transmite. Leer imágenes es diferente, las palabras son dóciles y uno puede modificarlas y construirlas como si fueran plastilinas.

Mi cabeza en la almohada.

Turbia

2011-07-25T16:44:00.001-07:00

Hay un colchón de hojas en la pileta, una frazada marrón en la cima de la superficie. Si se mira desde arriba puede tratarse de una obra de arte, de una pintura de visión realista sobre algún detalle invernal, u otoñal, en todo caso. O también una fotografía detectada por un ojo sensible a las temperaturas frías y a los comportamientos dignos del mundo natural… aunque no…no…si se anhelara emitir un juicio más preciso convendría mejor expresar que se está, sin dudas, frente a una pintura efecto brochazo de un profesional. La nitidez de cada hoja como cosa protagonista de la obra es confusa, y si se quisiera y se contara con un pincel, se podrían disimular perfectamente algunas sombras y/o empañar dos o tres esquinas de la pileta.
Si esta misma imagen se mira desde abajo…pero si se está abajo…qué pasa si se está abajo justo cuando no se está arriba y cuando hay hojas encima que cubren el cielo, el sol, allá donde el agua rezonga por culpa del viento.
Pensar en lo que está debajo, pero sin imaginar aquella famosa figura del iceberg, es como pensar en una borra de café o en un animalito hambriento. En México (y en otros rincones del mundo) se asesinan perros para que los estudiantes aprendan procedimientos complejos de medicina. Se los opera e interviene hasta que sus cuerpos se entregan totalmente al aprendizaje foráneo. Pero claro, son perros de la calle. Los que les tocó y los que la eligieron. Y esos perros están ahora debajo de la pileta con frazada marrón en la cima de la superficie. Y esos perros tienen que esperar hasta el verano para jugar con el sol, para mirarlo a los ojos.

Ahora está lloviendo sobre el colchón de hojas y algunas se hunden sin resistirse. Cambian de color y se duermen con los perros en el fondo, imaginando que las gotas empujan pronto a sus amigas y se encuentran todas en el mismo sueño, que transcurre un poco en momentos de lluvia y otro poco en momentos de día soleado. Sospechan que la muerte debe ser algo así.

Orgasmo continuo (sujeto a modificaciones)

2011-06-13T20:03:00.000-07:00

Rodri S. de Santa Fe

dibu de mi patio

2011-06-13T20:01:00.000-07:00

Por Clarisa Magán, de Quilmes

Pera

2011-06-11T00:11:00.000-07:00

Un poema
Una bolsa de versos
Una boca que dice cien poemas
Los cien poemas que salen de esa boca
Una rima
Dos versos libres
El poema de la boca del corazón del pecho
la metáfora
la retórica
el metro la risa el vaivén
Una canción un poema un beso
el mundo
el sol
el espejo
las hojitas de afeitar.

Madrugada

2011-05-15T22:18:00.001-07:00

Qué rara es esta noche
tan poco noche
tan día
bajan soles
se acurrucan en mis ojos
quiero dormir
quiero simplemente dormir
y el mundo se encarga
de avivarme con lamparitas naturales
quiere despertarme
y yo quiero dormir
no estoy para andar
hoy estoy para soñar que vivo
y dejarle a los otros
la labor tierna de existir

Drawing for garden

2011-03-31T22:11:00.000-07:00

de Bic

Le Paint

2011-03-30T20:11:00.000-07:00

Lore de Chacabuco

Jardín Japonés

2011-03-30T07:38:00.000-07:00

De Ludmila G!

El Jardín del mundo

2011-03-29T20:22:00.000-07:00

La propuesta es amorosa y de muy muy muy buen sabor:
Los invito a enviarme los dibujos que les dispare el relato de abajo a compisonica@gmail.com

Déjense llevar por el Paint, hagan collage, saquen fotos, crayones, dedos con sangre, lo que venga! Postearé lo que me envíen al blog!
a colorearrrr

El jardín del mundo

No sé si los astros colaboraron para que ese lugar se presentara ante mis ojos de una manera bellísima, o si simplemente mi mirada despertó esa noche.
El jardín era un paraíso. No me pude dar cuenta de esto hasta pasadas dos horas de habitarlo.
Sencillamente, comencé a notar los colores y a sorprenderme por la prolijidad de la naturaleza en aquel rincón del mundo.
Para ser sincera, una reunión con amigos puede ser maravillosa en cualquier punto del planeta. Lo extraño, o lo diferente, es que ya habíamos bebido cerveza en ese jardín. Habíamos bebido cerveza, vino, champagne, fernet, gaseosas, agua, mate, jugo, tereré.
No pretendo con este detalle consagrar la cebada como un trago eufórico y revelador, pero debo confesar que, en mi catálogo de hábito, ha pasado de ser una simple bebida a un pequeño misterio con gas.
Tampoco quiero atribuir la belleza mágica del jardín a cuestiones inherentes a la estación del año porque es estrictamente insostenible que la ornamentación preciosa pertenezca a un mundo metódico e invariable.
Se me ocurre, habiendo cerrado los ojos por un buen tiempo luego de tanta maravilla, que quizá hoy ya no esté de ese modo, que tal vez la noche haya sido una suerte de milagro espacial y que probablemente, cuando regrese, el jardín vuelva a adquirir sus colores, olores y longitudes de siempre, a ser lo que fue durante toda su existencia: un jardín lindo y ya.
Me intimida la opinión de sus dueños (si es que alguien puede considerarse amo de tanta suntuosidad) que acaso puedan considerar esta representación un poco tosca y completamente fuera de lugar. En ese caso, si de verdad su jardín siempre fue el jardín del mundo, debo admitir, con tristeza y turbación, que mis ojos han nacido ayer y que me atemoriza lo que pueda manifestarse en lo que queda de territorio.
Como sea, habiendo considerado ya la posibilidad del sueño propio de mi mente distraída y cansada del automatismo de la vida, luego de reflexiones dignas del pesimismo y con ayuda de recuerdos vagos sobre otras noches semejantes a las de ayer, la pintura se presenta real.
Recuerdo el perfil bajo del verdecito apenas entraba yo en su sitio, como intentando no regalarse de entrada, cubriéndose con gamas insulsas y apaciguando sus aromas serios.
A metros de la mesa donde mis manos reposaban tranquilas, comenzaba la selva infantil, el puñado de hojas vivas. Concluido el tiempo de asentamiento y sosiego, comencé a notar los pequeños regalos del momento:

1) EL TECHO DE FLORES
Encima de mi cabeza ubicada en posición sur-este encontré la primera sorpresa. No fue violento el movimiento que hice para mirar por encima de mí, diría que una mano de aire movió lentamente mi cabeza para que mis ojos queden observando fijamente el cielo ficticio. Allí arriba, una multitud de hombrecitos disfrazados de arbolitos vivos se envolvían entre sí para generar resistencia a la caída y, como si fuera poco amoroso, algunos fabricaban más brazos para sostener a otros que, desafortunados, carecían de extremidades.

Como acrílicos indemnes, un colchón de flores rosas se posaba en los hombrecitos, afeminándolos y empapándolos con suavidad natural.
El techo era una comunidad de amor revolcándose sobre risas y vasos de magia. Las ramas ocultaban el verdadero cielo con la total inteligencia que posee alguien que sabe que lo oculta es infinitamente inferior a cualquier otra pintura viable del momento.

2) HAMACA DE A DOS:
A siete metros de mi brazo izquierdo, unas hamacas gemelas (que de gemelas tenían muy poco) se mecían lentamente, como jugando con los niños del viento, queriendo navegar la noche en apenas una leve y silenciosa marea nocturna.

3) ARBUSTO CON FORMA DE CASA:
Quién hubiera imaginado que detrás de la pelopincho sin uso reposaba la casa de algún duende obsesivo. Dos puertas me invitaban a ingresar a un mundo que no me atreví a conocer.
Detrás, asomaban dos galpones viejos estilo Warner Bross. Despedían aroma a ficción muy pertinente.

4) DE UN TECHO DE FLORES A UN TECHO DE FLORES DEL QUE DESCIENDEN GUSANOS
Pasadas las dos horas de convivencia, criaturas increíbles comenzaron a descender del ya mencionado cielo de abrazos: gusanos de colores.
Parecían fosforescentes, pendían en una especie de baba que respondía a una estética muy apropiada, y sus apariciones eran esporádicas.
Las larvas se deslizaban sólo lo suficiente y se quedaban cerca nuestro como protegiéndonos, o quizás avivándonos para que despertemos en la sinceridad contextual.

Si me hubiera alejado de ese lugar, si acaso hubiera podido despojarme de mi cuerpo y cual cámara de televisión bosquejar un zoom out, quizás este relato carecería de forma puesto que con tanta fotografía de golpe se me hubiera hecho difícil continuar con las palabras.
Evoco el espacio y me castigo por no haberlo recorrido con mis pies, hasta que comprendo lo elemental: el espectador es pasivo, pero de una pasividad tan explosiva que dan ganas de ir a ver todas las obras estéticas del mundo.
Anhelo una noche así en todos los lugares que me resta conocer, siempre y cuando el sol permanezca dormido.

2011-02-27T19:12:00.000-08:00

mientras ella toma
su dulce de leche granizado
se esparcen
besos en el aire
ciento ocho besos
cuelgan de las persianas
se besan entre sí
se asesinan
los besos que a beses se duermen
esperando
mientras ella
la muy puta
se besa con su helado

Acuarela

2011-02-06T15:55:00.000-08:00

Qué es un sorbo de vino ingresando al cuerpo sino un dulce paseo por la bondad de un fin de semana, un espejito de plástico en el cuerpo matriculado y cansado, junto a la esperanza de un sentimiento nuevo que pertenece a la gama roja de impresiones.
Las gotas que deciden llegar bien lejos son las menos importantes, considerando que las que se quedan en los labios y en los dientes tardan mucho en morir, se lucen un poco más que el día y colaboran con la eternidad de un vaso de líquido rabioso.
Bebo vino porque dura mucho, y bebo vino porque el acto de beber vino es suave y podríamos decir tangible, un poco menos travieso que un vaso con jugo de naranja y sin duda mucho más simpático que un vaso con agua.
No bebo vino porque contiene alcohol, no es como las bebidas con quienes supongo una dualidad entre líquido y alcohol; aquí el vino es sensato, un todo sabroso y pelado, sin necesidad de sombreros o abstracciones ridículas de este tipo.
Quisiera poder decir que sólo bebo vino porque me gusta que me pinte los labios, pero estaría siendo hipócrita con el proceso y con la intensidad con que lo sobrevivo.

Lago espejo

2011-02-04T16:53:00.000-08:00

se baña
se baña
desnuda
desnuda
la niña
la niña
camina
camina
se duerme
se duerme
la niña
la niña
los ojos
los ojos
del mundo
del mundo
ay brilla
ay brilla
la hija
la hija
del cielo
del cielo
que sueña
que sueña
con nubes
con nubes
con gatos
con gatos
la hermana
la hermana
la amiga
la amiga
la niña
la niña
que nada
que nada
la novia
la novia
desnuda
desnuda
se esconde
se esconde
que sueña
que sueña
y llora
y llora
y ama
y ama
la mujer del frío.

Jueves

2010-10-31T21:21:00.000-07:00

Jueves llueve
como lloro yo
llora el cielo
Todos los jueves
llueve adentro
y lloran afuera.

Mi mundo

2010-10-17T15:32:00.000-07:00

Muy morosa.
Multicolor- melancólica.
Me martiriza mucho mirar mininos muertos.
Me mueve mal mentir.
Me malinterpretan mucho.
Maniobrar metódicamente me mortifica (mala matemáticamente /memoria muerta/).
Madrugar me mata, mas mi mamá me mantiene. (Merezco mucho menos).
Mi momento mujer: Me molesta menstruar.
Mataría mil mosquitos moviendo mis manos.
Mi mente me maltrata, meditaría más.
Mes mayo: muchos medicamentos; mejoro más mientras me miman (me malcrían).
¿Me machetearía?
Me maquillo mal.
Maldigo madrastras malas y masculinos machistas.
Mandarina Miscelánea.
Mediocre muchos momentos.
Muda moralmente.
Murmuro muerte.
Mi mambo musical: mundial.
¡Migrañas mutantes! (Me mareo, miro mal…)
Marinetti, místico –manifiesto místico-, Monet, místico, Mondrian, místico, Mujica, místico, Miró, místico, Melville, místico. Machado maravilloso…MENTIRA! Machado mmm…
Martes: Me motivo, morfo, mastico mucho, meo, muévome, memorizo, migro, molesto, muerdo, masturbo, mendigo, matizo, me minimizo, maduro. Miércoles muto.
Me marchoooooooo.

Circo

2010-10-10T15:40:00.001-07:00

Gira que giran los colores, adentro de un baúl de extrañezas en el parque menos popular. Mechan los trucos y la magia, la sonrisa indefinida de algún animal domesticado, el olor a muchedumbre recreada, la vida de viajes y alturas.
Suavecita y regordeta, vuela una pelota roja que arde y finge una sorpresa. Va dejando fuego en el aire, dibujando el pasado en el viento; se disfraza de nariz en el rostro ancho de algún santo que conoce el humor.
Ríen que ríen los niños, por los colores o por los tamaños; giran los niños los santos los baúles los vientos, animalitos se caen de los puentes y nadan de nuevo. Vuela la gente, la música confunde, atrás las guirnaldas, los lienzos básicos y los “ohhhhhhhh” que se funden en los “jaaaaaaaaa” y concluyen en una lágrima.
Están todos en una cajita mágica.

Álamo

2010-09-19T18:21:00.000-07:00

Mi cabello amenaza con ser un árbol.

Emir

2010-08-27T00:50:00.001-07:00

.
Es una pequeña especie
de la perfección
lo miro y contemplo
un café de París
esotérico, onírico
pedazo de verdad
mi juego de mesa preferido
la peluca fiel
loro, mujer, hermano
sonrisa, liebre disfrazada
gran felino.

69 66666 ...6 9...

2010-08-09T14:03:00.000-07:00

Les inverses 6 et 9
Se sont dessinés comme un chiffre étrange
69
Deux serpents fatidiques
Deux vermisseaux
Nombre impudique et cabalistique
6 : 3 et 3
9 : 3 3 et 3
La trinité
La trinité partout
Qui se retrouve
Avec la dualité
Car 6 deux fois 3
Et trinité 9 trois fois 3
69 dualité trinité
Et ces arcanes seraient plus sombres
Mais j'ai peur de les sonder
Qui sait si là n'est pas l'éternité
Par-delà la mort camuse
Qui s'amuse à faire peur
Et l'ennui m'emmantelle
Comme un vague linceul de lugubre dentelle
Ce soir

g.a.

El humo

2010-08-08T16:33:00.000-07:00

Humo blanco
humo negro
humo gris
humo incoloro

Velos

2010-07-15T19:07:00.001-07:00

.
Ella estaba bellísima. La muerte la había maquillado con los colores más tiernos y de alguna extraña manera, su ropa de luto resultaba sugestiva.
Sus cabellos ceniza, desprolijos y bien largos, acariciaban su rostro agotado con amor y secuestraban algunas lágrimas para seguir brillando un poco más.
La gente no se daba cuenta de que esta mujercita de repente sin padre estaba resistiendo con una hermosura abismal. La abrazaban con esa garantía satisfactoria, esos brazos de dudas o acostumbramientos, sin registrar siquiera su perfume, un perfume que sólo se enciende en momentos de lucidez espiritual.
El padre debía haber sido muy querido, o al menos muy conocido. La muerte tan violenta se llevaba todos los pensamientos con excepción del mío, que se quedaba con la vida, con la belleza viva de la tristeza que no moriría nunca, con la lágrima roja y negra y verde y amarilla.
Quería que mi conexión con ella no sea un simple abrazo. Quería mirarla y robarle un poco de ese protagonismo tan celestial. Le examiné los ojos -más puros que nunca- y le dije que el frío intensificaba la tristeza pero también la belleza.
Cerró su mirada hinchada, intentando embotellar sus lágrimas en sus pupilas, queriendo guardarse todo para ella.
Me volví a casa con otra imagen de la muerte. La imagen de los que permanecen vivos y radiantes.

Sueño: Guitarra

2010-07-08T16:53:00.000-07:00

Jueves 8/7: siesta.

Llega el día del examen, luego de enterarme de que el concubino de mi tía es un actor cuyo nombre he olvidado, uno de rulos un poco narigón, creo que cómico, a quien alguna vez observé en un espectáculo de Fuerza Bruta.
En la facultad hay mucha gente rindiendo y descubro pronto que hay probabilidades de que el examen de filosofía sea escrito. Por algún extraño motivo llevo conmigo una guitarra.
Me siento en un banco al lado de “Caro”, una compañera. Mi guitarra se sienta en el otro banco. Advierto que está Celeste y cuando la quiero saludar golpeo el instrumento, que queda sonando muy fuerte.
Una profesora pregunta qué es ese ruido y pide que por favor lo calle.
- Una cuerda que no deja de sonar, voy a intentar ajustarla.
Así es como intento ajustar la tercera cuerda de un instrumento color madera clara, hasta que aparece mi uña que se halla demasiado larga, me preocupa no haberme dado cuenta antes. El sonido se hace aún peor y adelante se escucha la voz de Motta, otro compañero, que dice:
- Es que hoy es el cumpleaños de Jimmy Hendrix.
Me río pensando que es un chiste pero no, el espíritu de Jimmy está en mi guitarra. Como si fuera algo no tan extraño comprendo que es posible y me asusto. Me voy, con la guitarra, no la abandono. Celeste viene conmigo y le pregunto si puede dormir en casa esta noche, el miedo me secuestra las palpitaciones.
Cele acepta, qué loco es prepararle la cama, no vive conmigo. ¿Dónde vive?
La guitarra reposa en el suelo y yo me duermo unos minutos hasta que escucho la cuerda sonar más fuerte, me espanto, abro los ojos, Cele ya no está. Despierto en serio, mi amiga tampoco está.

El no almuerzo

2010-07-03T12:02:00.000-07:00

La mesa y las sillas con sus debidas responsabilidades, las personas, en pleno goce de sus facultades y derechos, haciendo uso del mediodía como se debe, en una mesa, con carne y la bebidacentrodemesa Coca Cola.
Se aproxima la verdad cuando se traga el cadáver, mientras resisten en la cocina las náuseas animadas. Es una figurita repetida de la clase media, de la clase del medio de otras dos clases de nosequés, que se junta con otros miembros de la misma clase a acompañar a alguien que ya no está.
Hasta entonces, nunca había dudado de la fortaleza de una sonrisa, pero descubro que es tan frágil como un puñado de vacas que ríe en un campo, con esa ingenuidad propia de los entes destinados a sucumbir.
- Qué feo se volvió todo, qué desabridos que estamos…yo no esperaba, no pensé que iba a ser así-
Y enciende el quinto cigarrillo, con la intensidad que tuviera alguien que prende fuego una mesa de madera.

Pausa

2010-06-16T08:44:00.000-07:00

Escalda la pava
la sangre del té
con las flores en la boca
la tierra seca en el oído
de a poco se va arruinando
este airecito de ajedrez
luz y silencio
la pena que tiembla
la fruta que cae
y por allá cerca
el árbol se pone verde.

sueño: Feria

2010-05-05T08:34:00.000-07:00

Estamos haciendo la cola para entrar a la Feria del Libro de Emociones. Un vendedor ambulante con rastas nos ofrece praliné, pero nadie accede a comprarlo.
Cuando llegamos nos dan un librillo y nos dicen que antes de entrar, debemos leerlo en un rincón, se llama Manual Fundamental.
Somos seis personas y nos disponemos en ronda cerca de la entrada.
Curiosos, vemos la feria desde nuestro lugar, hay mucha gente con libros y globos. En una esquina está Mariela Asensio leyendo un libro de poemas de Idea Vilariño.
Hablamos entre nosotros, tenemos muchas ganas de entrar, Sachi insiste en que me apure a leer. Comprendo que soy la encargada de comunicar el contenido del Manual pero antes me detengo en la gráfica de la tapa y la comento: Hay una foto gigante que consiste en muchas personas intentando entrar al mar con bicicletas. Luego la enseño.

El primer ítem dice algo así como
1.- Lo que es difícil puede resultar más difícil aún

Yo estoy fascinada, con una excitación difícil de definir.
Aparece Michelle e interrumpe nuestra lectura.

- Chicos, alguno de ustedes me había encargado pipo? Se los traje.
Nos levantamos todos y el manual queda en el piso.
Luego escucho un timbre, como si fuera el de recreo.

En el marco del dolor

2010-04-26T12:29:00.000-07:00

Renata Nani, correctora del diario “La verdad”, explotada, cansada. Llega a su casa ubicada en el barrio Paternal de la ciudad de Buenos Aires, se prepara una taza de café, capuchina, y se sienta en el sillón amarillo junto a su notebook. Se dispone a escribir en su blog, renatadicelaverdad.blogspot.com, que para su sorpresa, cuenta con 260 seguidores.
Su gato Emir le hace compañía, comienza.

Hoy voy a hablarles del dolor, esa pequeña peste bubónica que nos somete a una miseria sensorial, una cascada de mierda
Cuando una persona de verdad está triste, se encuentra encerrada en una habitación con poca luz y escaso aire, sin hambre y con una herida de bala en el estómago que se alimenta con lamentos tiernos.
Cuando estamos evidentemente tristes, no hace falta acudir a ningún recuerdo asfixiante para llorar. Tampoco es necesario escuchar música oscura. El llanto verdadero, es aquel estimulado por el alma, que aparece sin límites con ayuda de sonidos jamás imaginados.
Caemos continuamente, junto a la fiel idea de que tal vez algún abrazo pueda sostenernos. La gravedad ha modificado sus propósitos, sólo para nosotros.
El pelo, las orejas, cada parte que parecía ser pluma es ahora tonelada que favorece el derretimiento.
Nos refugiamos en libros, cuyas páginas resultan estar en blanco y escuchamos música, pero se anteponen los gritos de nuestro corazón que se desangra sin escrúpulos.
Nos tranquilizamos, “al menos es puro, nuestro dolor” pero estamos tan lejos de la pureza, tan apartados de inocencias y simplicidades. Claro, es ésta, la parte más difícil de aceptar. Somos culpables de tanto deterioro.
No es que esté triste hoy, pero tengo la sospecha de que cuando nos encontramos bajo el control absoluto de la angustia, todas aquellas cosas que alguna vez nos interesaron se mueren, junto a nuestro espíritu, en la cama.
Desmayados allí, exterminados por penas asesinas y con la culpa de encontrar trillados nuestros síntomas, lo bueno de este tipo de padecimiento es que una vez que se sale, ya nada vuelve a ser tan feo.

Sueño: Laberinto

2010-04-21T13:58:00.001-07:00

Domingo 21 de febrero (debo anotar el día que amanezco o la noche anterior?)

Esta vez estaba con un niño, Juanito el Cantor, en un laberinto de pasto.
Las paredes verdes eran altas, al principio no me preocupaba, puesto que estaba segura de que llegaríamos a la salida. No estábamos en mi país, no sé qué lugar raro era aquel. Tal vez (amalaya) Europa.
En un momento observamos una cola de animal color rosa. Juanito me hace “sh” con el dedo, me recorre una sensación divertida. El animal que veíamos a metros nuestro era La Pantera Rosa. Ella camina sin dudar, sabe, claramente, el recorrido. Decidimos seguirla, pero empieza a caminar más rápido y la perdemos. No recuerdo si salimos o no, me desperté pensando en La Celestina.

¿Par o impar?

2010-04-12T21:42:00.000-07:00

Amiguitos y amiguitas, este posteo es para una encuesta que estaremos haciendo en en el mes que transcurre. Una especie de investigación surrealista. La pregunta es la siguiente:
Si los números fueran personas, ¿de quién serías amigo? ¿De los pares o de los impares?

La respuesta determinará también tu identidad numérica.
Hemos elaborado teorías sobre estos dos géneros muy fantásticas.
En cada sociedad, hay miembros pares e impares. La procreación de los números pares, puede repercutir en la de los impares, así como el buen humor, la inteligencia y las tendencias y costumbres. Todo número de la suerte tiene su por qué.
La idea es descubrir EN QUÉ GRUPO HAY MÁS MIEMBROS, así que si querés hacer más encuestas por tu lado, estás invitado.
Podés argumentar, explicar tus hipótesis al respecto e incluso debatir la posiblidad de una unificación numérica.
Mi respuesta: IMPAR.

Duerme

2010-03-05T13:28:00.000-08:00

.
A media noche, la luna se encuentra incolora y las nubes descienden. El señor ronca, el perro no, el perro finge, la señora sonríe, también finge; los grillos silban, el frío acaricia, los mosquitos masturban, la obscuridad embellece, el aire reposa, los párpados sueñan, las almas se liberan, las canciones se duermen, las fotos se menean, los besos se embalsaman, los libros tienen sexo*, el océano baila tango, los juguetes lloran, las fragancias se evaporan, la sangre se aburre, los pájaros hacen pis, el insomnio come dentífrico, los gatos van al teatro, la noche compra un bastón y la jovencita por fin calla, y muere.

*
Rayuela y el cantar del Mio Cid
La Biblia y Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones.
Las puertas de la percepción y Laurousse ilustrado francés – español
Cumbres borrascosas y Gotán
El Quijote y el Aleph
El lobo estepario y Operación Masacre
El príncipe y la guía T

Ducha

2010-03-03T00:23:00.000-08:00

Caen las gotas con jabón mientras conversa con alguien que no sabe dar consejos (y que tampoco está) Se automoja, le sale moco, está desnuda, pero desnuda en serio, ve sus tetas empapadas en lágrimas y siente pena, porque ellas no tienen la culpa, y se bañan en frustración, se envenenan sin querer queriendo.
Va a arrancarse despacito cada vértebra hasta terminar desecha, piel mal cosechada y descocida será ahora el refugio de sus penas. Riega la piel, lluviecita.
No sé cuándo esta mujer va a salir del río, pero me gustaría presenciarlo.

VG

2010-02-21T22:49:00.001-08:00

.
Hace unos días murió mi primera profesora de teatro. Ella era muy joven y la noticia me provocó una sensación rara.
A mi no me gustaban los títeres, y ella lo sabía.
Tenía lunares en la cara y eso me resultaba cálido.
Era negra y celeste.
Me enseñó a improvisar y a no tener miedo a la exhibición.
Son pocas las cosas hermosas que nos enseñan a los diez años. Porque es muy fácil instruir a esa edad, donde todo nos resulta nuevo y se aprende rápido, pero esto fue diferente. Como sembrar caminitos.
Ella fue mi comienzo y mi puente de experimentación, mi polvito de autodescubrimiento.
Gracias a ella todavía me gustan los martes.
Una vez, en su clase, vi a una monja asomándose por la ventana y me asusté. Ella no entendía por qué, pero eso no me importa hoy. Me llevó a un rincón y me dijo que debía superarlo, que el miedo era “tan natural, como innecesario y controlable”.
Otra vez, me escabullí por unos pasillos antiguos y la vi llorar. Quise abrazarla, pero subestimé mi Consuelo y me volví en silencio. Fue algo así como el comienzo de su partida.
¿Tenía miedo, mi gran profesora, ese día? Confío en que supo controlarlo.
Ese año compartido, sumado a estas conversaciones casi minúsculas, hacen que te recuerde brillante y valiente. Estoy segura de que con esos colores también partiste.
Creo que no estoy triste, sólo es raro que sucedan estas cosas un poco injustas.
Reflexiono, quizá mañana tampoco esté quien me enseñó a escribir.
Así de importante fuiste.

Carta de un león a otro

2010-02-20T22:15:00.000-08:00

Mi amado ángel:

¡Oh! Diosa de los celulares! ¡Oh! Gentil niña, frágil, destilando aromas inocentes! ¡Bienaventuradas seamos todavía! Maldigo con precocidad el día en que la adultez nos manche la cara con penas y escarmentemos juntas el pozo hasta el día del juicio final!
¡Oh! Compañera de alegrías! Damita idealista, colmada de propósitos y bonanzas!
Hágase presente la mesura en este mensaje, os advierto con seriedad mi demanda que amalaya, se reconozca hoy y perdure para siempre.
Os suplico Reina de febrero, misericordia para este sucio roedor que no hace más que pellizcar sus culpas en su cuerpo viejo y atontado por tanta imprudencia.
Ruégole me brinde el amparo necesario para apaciguar mis lamentos perdonando mi ausencia, que poco aportaría a esa celebración deliciosa.
¡Oh! dueña de mi alma, merecedora de mi expiración, espero no importunar en su día intentando justificar mis actos bellacos y despiadados.
No es traición lo que acontece sin querer, ni infidelidad a nuestro parentesco honorable, Dios posea en sus lupas la verdad y pregúntale, sino es cierto que entregaría a mis propios hijos en tu voluntad.
Deseo con mis vísceras tristes que logres, espécimen mojado en magnificencia, vislumbrar sin telones perniciosos la honestidad deste recado que tanto me ha significado hacerle llegar.

Clemencia, y muy feliz día.

quiérola en demasía.

Consuelo.

nada

2010-02-02T23:26:00.000-08:00

Prefiero que se queden con mi espalda, que me dejen los ojos, que se alejen de mi pecho, que allí siento, que aquí observo, que los brazos están de más; si puedo sentir con la boca y cubrirme con los dientes, mirá, hasta les regalo mis pies, que para andar tengo la mente y las alas, que no las pueden ver, son para ellos estáticamente invisibles.
Guardaditos en el cajón, el ataúd navideño a donde se arrojan leñas tristes en ninguna ciudad de la zona, abandónenlos ahí, prometo no ir a buscarlos, doy mi palabra: me conservaré inmóvil, sin pensar siquiera en mi condición de ser sujeta a la extravagancia.
Soy ajena al dolor, a la forma, a lo concreto del hurto, quiero que sea ahora, debo leer en paz, reconciliarme con mis restos, mis átomos náufragos.

Tiempo y forma

2010-01-19T21:22:00.000-08:00

Ese precipicio lindo
por el que bailo sin cuidado
esas esquinas de sangre
con oscuras escondidas
esa pileta vacía
donde me tiro de cabeza
sin saber nadar
como ruletas y ensaladas
esos momentos sin aire
de contracciones cardiológicas
y palidez visual
voy donde no hay nadie
me dibujo en la mesa
y no en el papel
no soy diferente
sólo sé jugar
y también sufrir
porque me gusta
porque extrañamente
me encanta
desnudarme en otoño
y esperar a que venga
que me descubra
el inocente fresquito
luego me mire fijamente
me castigue
y me vuelva a vestir.

Constipación de amor (By Compi)

2010-01-09T12:23:00.000-08:00

Horóspoco (By Bic)

2010-01-09T12:22:00.000-08:00

Calambre

2009-11-09T14:51:00.000-08:00

Escribo con el pie acalambrado, abandonado en una realidad paralela. Mi cabo humano huyó del cuerpo hace instantes. El dolor es tan físico, punzante, insoportable. Insoportable es un concepto que incluye temporalidad, la insoportabilidad no se daría si algo no fuera constante. Y esto persiste, insiste, exhorta, rompe las pelotas.
Me muevo, lo muevo, aumenta, el grito, la gloria del dolor que vomita cataratas de sangre invisible, enfermeros me embuten cien agujas en la extremidad aventurera, se vuelve colador de capeletinis indiscriminados. Heroína del calambre, puntitos de odisea pedicurosa.
Ay!
¿Cuánto falta!?
¿Cuánto dura un calambre?
El espasmo acaba cuando el dolor cesa. Porque de eso se trata, de dolor insoportable.
Está volviendo en sí. ¡Muere su disfraz!
¿Dónde te fuiste pequeño? ¿Dónde estabas y en la pierna de qué ser?
Ya casi te tengo, tres segundos y la espera termina y te doy besos en la boca, mi pie guerrero, héroe fastuoso.
.
Regresó. Es insoportablemente mío otra vez.

Beso

2009-10-15T11:18:00.000-07:00

Contra la pared, en la cima de la vereda, con agua y telgopor, sus manos en la, su cintura, el niño cáscara de banana tiene todo el estilo para besar y besa, cómo besa el niño olor a naranja vencida, como si fuera la última vez que usara su boca diciendo tanto, ella lo besa enamorada, enamorada de verdad, pinceladas que parecieran nunca morir, brillan los brazos del niño cáscara y hace frío porque es de noche y él debe irse a trabajar mientras ella sólo pasaba por ahí sabiendo que habría un momento de besonoche para reconfortar su angustia porfiada, un abrazo puro de niño cáscara, cuántas, pero cuántas ganas tenía esa mujernoche de recibir alguna lengua limpia de niño cáscara, hasta que nace el ciclón y se olvida el deseo, destellan burbujas de lluvia en sus bocas, mitad nieve, mitad algodón, con pedacitos de día frustrado y gotitas de victoria turquesa, suena Carla Bruni y los recién salidos de un cuento se ponen a bailar, esbozando movimientos tímidos, simulando ser perros de la calle, con sed de saliva blanca y aroma a rocío huérfano, sus ojos totalmente cerrados, mirándose, dando vueltas sobre la primavera y asesinando la basura que cae del cielo. Más tarde, el niño sube al carruaje y lo acompaña un gustito a cena cara de restaurante francés.

Trailer

2009-10-09T19:25:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=i1LjwDYVu8I

La Jaula

2009-08-20T17:56:00.001-07:00

Ella escribe un guión para un corto.
Yo la escribo.

Libertad

2009-08-15T08:30:00.000-07:00

El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.

Charles Bukowski

Sprayette

2009-08-12T00:36:00.000-07:00

A

2009-07-27T14:29:00.000-07:00

Me encantó!!!
Les propongo ahora con A
pero tiene que tener formato carta!
Aquí va la mìa, de amor.

A Alberto:

Antes, andaba aburrida. Acostumbrada a adorar ánimas artificiales.
Ahora, agradezco alegremente a usted, amarlo así.
Amor: Alimento ambiguo (alfajorcito almidonado), abrigo anímico. Allí, Afrodita, animándose a amar a Alberto.
Amar así: ahuyentando arpías, acaramelándonos, amontonándonos, apasionándonos, arriba, abajo, amándonos.
Alberto, atravesemos almas, asustemos armaduras, amémonos!
Aullo amor, aunque acceda a amarres.
Acepto anomalías, ancianidad, achaques, alteramientos, apetito aberrante, anos analfabetos.

Abracadabra: Amor.

Amémonos, Albertito.

Afectuosamente

A.A.

M

2009-07-22T21:37:00.000-07:00

Os invito a comentar un post intentando hacer una historia con palabras que empiecen con M

Mierda.

Mi
Mujer
Me
Mira
Mientras
Me
Masturbo.

Me
Muero,
Mirta
Me
Mira!

Matrimonio
Misterioso
Misioneros
Mentirosos

Mirta
Mi
Mujer
Maravillosa
Mi
Mente,
Mi
Mundo...

Me
Mira.

Martes,
Me
Mira.

Miércoles,
Me
Mira

Meses,
Mirándome!

Mirta
Mujer
Morbosa.

Mejor
Me
Mudo.

Mucha Mierda.

Mario Maldonado

Salud:

2009-07-21T17:22:00.001-07:00

Los que hacen el horóscopo se deben estar aprovechando con todo esto de la GRIPA

almohadas y estrellas

2009-07-21T10:51:00.000-07:00

soñé cosas liiiiiindas.

Graciela en el Palomar

2009-07-13T18:02:00.000-07:00

(sin relación)
El problema de los conejos es que son muy sensibles y no soportan los malos tratos, las peleas, las separaciones y la mala compañía.
Deberían, conejos bonitos, comenzar a elegir un poco mejor a sus compañeritos. Y aquellos impuestos por naturaleza, pues deberían dejar de elegirse.

En la foto, Paris Hilton, Bic y Cele.

Rosemary.-

se abotona

2009-07-07T18:08:00.000-07:00

Y me pregunto si estoy sola o si habrá alguien tatuándose cosquillas y sintiendo-riendo-muriendo como yo.
Llega el hormigueo a la cabeza.

Me desmayo

2009-06-22T19:59:00.001-07:00

Muevo las pestañas.
En el espejo está escrito con rouge, "me volví a dormir". En el living hay cinco envases de cerveza vacíos y uno a la mitad.
No se respira aire puro, creo que ni siquiera puede llamarse aire lo que rodea el lugar.
En la escalera descubro una cajita de forros vacía. Ahora miro a la terracita y me sorprende una persona durmiendo.
Debe tener frío. Debe querer estar en mi cama.
¿Quién es?
En el vestidor me desmayo.
Cuando despierto, estoy desnuda.
Repaso los hechos. Nada.
Voy al baño, el espejo está pintado con rouge "No como en casa".
La bandera está perfectamente colocada en el pasillo. El orden me hace reír.
Hay tres o cuatro roedores en la terracita.
Huele a lysoform cítrico.
Una botella de jugo apenas derramada sobre el mantel. Lo limpio.
Me hago caca. Voy al baño.
En el espejo está escrito con rouge "Me bañé sin agua"
Comprendo. Busco en la biblioteca mi libro sobre las vueltas al mundo.
Me siento en el sillón hamaca a pensar.
Estoy vieja.
Me hago pis.
Voy al baño.
Muevo las pestañas.
"estoy pálida"
Busco rubor.
No hay rouge.
Me desmayo.

Ringg.

2009-06-13T09:16:00.000-07:00

Telecom le informa que deberá abonar las facturas impagas en los próximos días o de lo contrario se procederá al corte del servicio.
Los llamados telefónicos se hacen cada vez menos interesantes.
El otro día un robot me preguntó a quién iba a votar.
También tuve que responder sobre las acciones de Macri, qué cambios notaba.
Si se hacen cosas, no hay dudas al respecto y todos deberían pensar lo mismo. Se supone entonces que nadie hizo nada, aunque tal vez algún boludo se cree que el cambio de mano de determinadas calles es un avance.
A veces suena el teléfono y no lo atiendo, me gusta imaginar como las máquinas se enfurecen porque no "hay nadie en casa". Chispean, se golpean, se escupen.
Siempre se esconde algo perverso detrás. El que llama a un fijo, quiere algo.
Son pocos los queridos que, al tratarse de un recurso más económico, aprovechan y utilizan el aparatico crucificado en su hogar.
Tener teléfono en casa antes era divertido. Ahora da miedo.
Invito a los que quieran llamar para hacerme reír, o leerme un poema, tal vez sólo para conversar sobre nuestras inquietudes y sueños. El silencio también es bienvenido. Cuando suene, voy a levantar el tubo con música.

48266366.

Si atiende Celeste, tiñan la voz.

lunes

2009-06-08T09:47:00.000-07:00

La comida te cae mal
panza mala onda
ese deletreo insignificante
duele la mente
duele el corazón
tiemblan las piernas
tiembla la voz
cantan los vecinos
calla el silencio
miedos vanguardistas
lágrimas metafísicas
lunas escatológicas
noches sin paz
días sin paz
almuerzos veteranos
estómagos frágiles
insomnio solemne
otra vez miedo.

La vi a Cristina

2009-05-21T15:41:00.001-07:00

Me llamo Marcela y tengo 24 años. Hoy estaba caminando por Avenida Libertador y vi a nuestra presidente salir de un edificio. Hace tiempo que quería encontrármela. Llevaba puesto un vestido impecable y tenía a dos guardias de seguridad a su lado. Aceleré el paso para poder mirarla de frente y preguntarle algo que hace mucho tiempo retumbaba en mi cabeza.
Lo hice, le pregunté

Cristina, ¿usted es feliz?

Los guardias que intentaban alejarme se detuvieron y Cristina me miró seria. Me respondió:

"Para eso están ustedes"

Yo miré para atrás, ironizando su comentario. (No había nadie)
Se subió rápido a un auto de lujo, pero sé que me estaba mirando a través de ese vodrio polarizado. Alcancé a hacerle fuck you.

quería contarles mi experiencia personal, distribuirla por el país. A lo mejor pueden ayudarme, y tal vez mañana reciba alguna conversación que alguien tuvo con Sábato en el supermercado de Santos Lugares. Seguro es más interesante.

Saludos y sean muy felices.

Marcela.

Movistar

2009-05-10T13:39:00.000-07:00

Es precioso que te lleguen palabras al bolsillo.

el chavon del eit

2009-05-03T22:24:00.000-07:00

by baru.

.

2009-05-03T20:23:00.000-07:00

me acostumbré a sentir con letras.

Los cólicos de Melan

2009-04-30T08:47:00.000-07:00

.

el cólico de hoy

MUCHACHA OJOS DE PAPEL

"Mi rostro se hace moco. Mis ojos de lija.
Qué interesante esta melodía. Quiero ahogar el Preámbulo de la Constitución Argentina en ella.
Campo, árboles, papel. Infierno, armas, bolsas de consorcio.
Spinetta podría incendiarse tranquilo."

2009-04-24T00:40:00.001-07:00

JAJAJAJA

quién votó la mayonesa?

qué linda gente.

Comentario de Melan a su hermanito:

2009-04-24T00:37:00.001-07:00

.

"Yo te inventé...
No sos de verdad. Estás en mi mente y, si te sentís vivo, es producto del híper realismo al que accedí cuando decidí implantarte en mi vida.
Si te quejás, así como te hice, puedo eliminarte."

Los cólicos de Melan

2009-04-24T00:30:00.000-07:00

.

El cólico de hoy:

LA LLUVIA

"Podría abrir la boca y ahogarme tranquila. Ensuciar mis papilas gustativas con la naturaleza muerta. Podría incluso estar fumando, y sentir como el cigarro se muere en mis labios, mientras me inundo.
Podría beber con calma o atragantarme con gusto a balcón de arriba.
Podría aprender a nadar.
Así y todo, me moriría."

herida de lápiz

2009-04-01T11:53:00.000-07:00

Las cosas que duelen, duelen porque vienen armadas con navajas trituradoras.
Pedacito por pedacito, pasando primero por una rejilla filosa que devora los restos grandes, que inunda de sangre el vacío y hace que nazca un lápiz recién Zacapunteado que perfora, en última instancia y sin mertiolate, el centro del corazón.

Privado

2009-04-01T11:35:00.000-07:00

Las letras se comparten.

Letras públicas.

día de la mujer y el hombre

2009-03-08T03:57:00.000-07:00

porque un día no significa nada, o significa todo , como otros tantos.

a

las nenas que me quieren.
las nenas pequeñas.
las nenas gigantes.
las nenas inteligentes.
las nenas que saben.
las nenas que juegan.
las nenas que estudian.
las nenas que trabajan.
las nenas que cuidan bebés.
las nenas mamás.
las nenas que hacen tela.
las nenas comunistas.
las nenas que lloran.
las nenas que no saben llorar.
las nenas que van a la cancha.
las nenas enamoradizas.
las nenas hippies.
las nenas intelectuales.
las nenas amantes del olor a coco.
las nenas que roban.
las nenas que fuman.
las nenas que fumo.
las nenas a quienes confunden con nenes.
las nenas artistas.
las nenas que opinan.
las nenas que se esconden.
las nenas que manejan.
las nenas con tetas.
las nenas que no están.
las nenas que extraño.
y los nenes que son un poco nenas también.

Paradoja

2009-02-18T08:15:00.001-08:00

Muchos mundos forman parte de ese Mundo Aparte.

Bombacha

2009-02-17T05:55:00.000-08:00

Hace un tiempo perdí una bombacha.
No sé a dónde se fue.
Era extraña,
azul y verde
y tenía dibujos muy bonitos.

Era mi bombacha preferida.

No recuerdo haberla olvidado en alguna casa
pero aún así, ella no está.
No la tengo puesta,
no la encuentro en mi ducha,
ni en mi balcón,
tampoco se la presté a celeste.

Sé que a todos les gustaba mi bombacha.
Cuando se salía de mi pantalón,
o yo la dejaba desfilar por ojos amigos
muchos se quedaban mirando,
como hipnotizados, por tanto color.

Era tan perfecta,
que nadie se animaba a sacármela.

Perdí una bombacha que era muy linda.
La había elegido yo.
Y es raro, porque no acostumbro hacer eso,

por lo general
dejo que me elijan a mí.

Catarsis de sanación

2009-02-16T07:46:00.000-08:00

Sana sana colita de rana sino sana hoy sanará mañana.

voy a estudiar doblaje

2009-02-14T01:33:00.001-08:00

nota de interés...

Aquellos que quieran adherir a las teorías conspirativas sobre el ocultamiento de la realidad, pueden tomar el siguiente párrafo como una prueba de que la televisión no siempre es lo que muestra:

Bart Simpson es, en verdad, una señora de cuarenta años, y su abuelo Abraham es cordobés; Gilligan (el de la isla), Larry (el de Los tres chiflados ) y Mork (el de él y Mindy) son una misma persona, y las malas de la serie Power Rangers de vez en cuando dejan de lado el mundo de la fantasía infantil para poblar ensoñaciones adultas susurrando solícitas muestras de afecto en películas condicionadas.

Claro que quienes vieran en estas afirmaciones la evidencia de un complot para engañarnos a todos estarían exagerando un poco. Se trata, simplemente, del mundo del doblaje.

Y es que los actores y locutores que dan sus voces a héroes de series, películas, dibujos animados y publicidades tienen algo de misterioso. Son parte de nuestra familiaridad, están ahí, todo el tiempo, actuando y, sin embargo, ocultos en un histrionismo tímido.

mis amigos

2009-02-14T01:19:00.000-08:00

Esos que siempre te sacan una sonrisa, incluso cuando ya estás sonriendo.
Esos que son lindos, de todas partes.
Esos que querés.
Los mismos que te enseñan a redibujar tu "destino"
te prestan sus pinceles
te ayudan a no salirte de la rayita cuando coloreás
y te convidan sus Rivadavia cuando el presupuesto no alcanza.

Mis témperas preferidas.

(en la foto, claramente cele a rayas.)

Dibujo 5

2009-02-12T05:43:00.000-08:00

Pipo en abotonate.

Dibujo 4

2009-02-11T10:24:00.001-08:00

Pipo en Alaska

Dibujo 3

2009-02-11T07:31:00.000-08:00

Se perdió Pipo.

Dibujo 2

2009-02-04T11:55:00.000-08:00

El verano levita

dibujo 1

2009-02-03T12:44:00.000-08:00

Enero sin calefón

El mal

2009-02-03T06:40:00.001-08:00

La bruja tiene amiguitos, que están de su lado.
Los que están del lado de la bruja son personas distintas. Sin miedo.
Que se arriesgan. No les importa el tul y la magia deletreada.
Cuando yo soy bruja, me gusta reconocer a mis nuevos amigos en la calle. No están atentos, ni esperan nada. Son niños despeinados, de ojitos brillantes y secretos en los bolsillos.
Se esconden debajo de mi capa y juegan a tener poder. Se ríen de lo que piensan.

Yo también me río.
Me encantan estos viajes al pasado.

Una nena

2009-01-26T11:51:00.000-08:00

Capullo de angel
me llenaste de amor.
soy sólo un pedazo de tela fuccia!
me enamora tu pureza
me congela tu sinceridad.
me inhiben tus pensamientos...

Prendería fuego los restos de esta sociedad careta si no fuera porque a veces hace que ciertas manitos se posen en mi cintura. Asado de realidad. Verdad a la plancha. Frivolismo con provoleta. Chorizos de satisfacción.
Soy otra barbie feliz.

Poema hecho con frases de Borges

2009-01-12T10:55:00.000-08:00

.
.
.

El río numerable de los años
el mármol circular de la columna
mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte
lo que era todo tiene que ser nada.

¿Por qué es tan triste madrugar?
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
trescientas noches como trescientas paredes
leyes que rigen su curioso mundo.

Ver en el día o en el año un símbolo
la vana superficie de las cosas
la conquista de reinos por la espada
y una honda ciudad ciega.
Aquí son demasiadas estrellas.

energía

2009-01-06T14:44:00.000-08:00

hoy es un día muy extraño.

Adorno navideño 2

2009-01-03T07:30:00.001-08:00

.
Y la semana, me entero que mi amigo Bic, suele colocar guirnaldas navideñas a modo de decoración en puertas ajenas.

Adorno navideño

2009-01-03T05:38:00.001-08:00

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Alguien se atrevió a colgar un adorno navideño en MI puerta sabiendo que dentro de MI casa la navidad se festeja todos los días.
Señora, porque asumo que usted es una señora (y bien fea, y poco agradable), su "simpatía" no me agrada, porque esa es MI puerta, y usted violó la ley de la privacidad portal, yo no quiero que toque mi picaporte para colocar ese bucle brilloso utilparanada.
Señora,la próxima vez que piense en ser solidaria podría comprar remedios para gente que sufra Mal de Chagas, y déjemelo esta vez sí, en la puerta de mi casa, así recuerdo con detalles ese viaje en tren donde me conecté con un insecto.
Señora, espero que haya tenido un hermoso festejo de nacimiento de Jesús, que haya vomitado en el inodoro de su tía y luego vuelto a su casa, en el piso seis, para, entre líneas, visualizar su humilde obsequio hacia mí. Acto seguido, seguro que se metió en su departamento, en su cama, y por último, tuvo desagradables pesadillas, donde el protagonista era Luis, el gato que accidentalmente mató dos años atrás, cuando colgó mal el tubo.

Poema que le hice a baru

2009-01-03T05:30:00.000-08:00

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Flor de pipo:

ELLA ES MUY PIPO
MUY MAMÁ
SAGITARIANA (Y RULOS)
CON SU RISA CONQUISTA NIÑOS
PERO TAMBIÉN ME CONQUISTÓ A MÍ.
LA EXTRAÑO HASTA CUANDO ESTÁ
FLOR DE AMIGA ME HICE SIN QUERER.

SI BARU FUERA UNA PELOTITA,
DE ESAS QUE ALUCINABA CUANDO ERA CHICA,
SERÍA LA VERDE
PORQUE ERA LA QUE MÁS VECES APARECÍA
Y ES LÓGICO PORQUE ES
EN QUIEN MÁS PIENSO EN EL DÍA.

FLOR DE PIPO ME ENSEÑÓ ALGO QUE NADIE PUDO
ME ENSEÑÓ A ACEPTAR
QUE SIEMPRE, ESTÁ TODO BIEN.

TIENE RAZÓN.
INCLUSO CUANDO SU MIRADA SE PIERDE
Y SE ESCONDE DETRÁS DE UN CIGARILLO
RECORDANDO AL HOMBRE DE SU VIDA, (su papá)
ESTÁ TODO BIEN.

LA QUIERO PORQUE ES HERMOSA
Y PORQUE NO ME CANSO DE ABRAZARLA.

2009

2009-01-03T05:27:00.000-08:00

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La separación:
Estás nerviosa.
Te palpitan las tetas.
Querés comerte lo más grande, un papá, no, más grande:
te comerías a Dios. Qué hambre.
Caminás pensando en él.
Transpirás por su culpa.
Te perfumás, porque recordás cuando su olor impregnaba tu aura.
Y no querés saber nada.
Tenés que oler a vos.

Pensás en caminar feliz por las nubes,
querés tatuarte colores en la piel,
y zanahorias,
y amigos invisibles.

Sos libre.
Porque nadie depende de vos,
y por supuesto,
vos no dependés de nadie.

Te crece Sagitario en la cabeza.
Te quema el Fuego en los pies.
Tus manos ya no tocan a nadie,
y te das cuenta,
tampoco era necesario besarlo tanto.

Era tan estúpido estar pensando constantemente en él.
Digo,
quién era?
escribía poemas lindos?
le gustaba Floyd?
cantaba los pimpinelas cuando era niño?
jugaba a la escondida?
te miraba fijo?
decía: los burgueses son malos y tienen bigotes? (...)
tomaba leche chocolatada?

o simplemente se sentaba,
soberbio,
esperando que lo abraces,
que lo desees,
que lo necesites.

Tan bien te sentís,
que hasta percibís algún cambio en la humanidad.
Como una sonrisa más en algún anciano,
algo en la atmósfera te avisa,
desapareció el alzeimer,
algo por el estilo.

Sonreís.
A veces separarse hace bien.
Los vínculos se dispersan,
se esfuman.

Estar con uno mismo.
Y que nadie te consuma el corazón de cordones Topper.
Estar con uno mismo.
Sentirse bien.

Este 2009 me propuse dejar de fumar.
Tengo muchas ganas de lograrlo.

Ojalá que se cumplan todas sus metas!

FELIZ AÑO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! es impar, y ya no rata. Va a ser un buen año.

COMPI

feliz*

2008-12-05T10:19:00.000-08:00

¿Qué deseos me quedan para el 2009? si me los gasté todos en este año supervolador.

Quiero un 2008 azul, rojo, amarillo, marrón, verde, naranja, celeste, blanco con puntitos negros, turquesa, púrpura, bordeaux y violeta para todos nosotros.
Les deseo un año lleno de frutillas, con abrazos de algodón y sonrisas de té. Sin palabras malas, sin miradas tristes, sin memorias de pérdida y poca (o mucha y debida) sal en las mejillas.

Que todos pidan helado a Moratto. Que encuentren las llaves de sus casas rápido. Que Julieta Cardinali se separe. Que la gente grande deje de tomar café y empiece a querer la leche chocolatada. Que google desaparezca y aprendamos a buscar las cosas en nuestra imaginación. (Y que las encontremos y les demos otra forma, y color, y hasta distinto nombre).
Que tengamos que ponerle subtítulos a las películas porque la televisión se volvió triangular y muda. Que los ladrones nos roben la soberbia y el egoísmo. Que las armas disparen poesía. Que la transpiración sea de colores.
Que los días dejen de llamarse lunes martes mierc...y pasen a ser nombres de escritores increíbles. Así el Cortázar salgo de trabajar a las 7, y me encuentro con Pepe el Borges al mediodía. Puede que mi cumpleaños caiga Bukowski...
Que nuestros amigos vuelvan de viaje. O que España se mude por acá cerca. Que recibamos abrazos cada tres horas, y que sepamos reconocernos en un niño que tiene ganas de hacer pis. Que la plastilina en el bolsillo sea obligatoria. Que las tecnologías se vuelvan comestibles.
Que para cruzar la calle se necesite transitar una puerta giratoria. Que siempre haya una puta en el "ladrón y policía "y nunca gente que no quiera jugarlo.
Que descubran la paz en una Pepito y el amor en un beso surrelista dado en alguna cama que sea más grande que 1.000.000 de conejos juntos.

Quiero que una noche común y corriente mientras estemos brindando con cerveza bien helada, nos crezcan alas y podamos salir volando de la mano para gritarle al mundo vecino y vencido nuestra bellísima libertad.

los quiero mucho.
feliz año, feliz vida, feliz chocolate!

cuídense.

compi

reflexión

2008-11-30T14:43:00.000-08:00

tengo amigas que se besan con nenas
eso me da curiosidad
porque las mujeres son lindas
y los hombres no

pero me gustan los hombres
inevitablemente
esos hombres niños
que les brillan los ojos
que no se animan a decir lo que sienten
o que se animan demasiado
no los entiendo
y me gusta no entender
nada de nada
nadando en el corazón

qué mundo este.

fotosurreal

2008-11-05T05:53:00.000-08:00

MIS TETAS SE HAMACAN EN EL SILLÓN BASURA
MIS OJOS JUEGAN A "QUIEN SALTA MÁS ALTO" EN EL BALCÓN.
EL RESTO DE MI CUERPO, REPOSA EN EL SUELO.

tocando el cielo

2008-11-01T07:46:00.000-07:00

Pienso creo hago gano
gano creo pienso hago?
creo que gano cuando pienso y hago
Hago que gano cuando creo que pienso

pic

2008-10-29T19:57:00.000-07:00

Nótese la corta brecha que hay entre el apocalipsis y yo.

hoy

2008-10-22T19:59:00.001-07:00

No tengo tiempo para preguntarme cosas de sabores lindos.
Tampoco me pregunto cosas amargas o saladas.
No me pregunto comidas ni bebidas.
No me pregunto nada porque me adherí.

Estoy temblando.

Por el culo

2008-10-22T19:56:00.000-07:00

-- POR EL CULO --

Sinopsis:

Un grupo de putas y su respectivo proxeneta, tienen que abandonar su lugar de trabajo por conflictos policiales. En su estado de desesperación y desamparo, encuentran una casa antigua totalmente deshabitada. Deciden entrar, y comienzan a reconstruir allí su nuevo prostíbulo.
En la tenebrosa morada, se toparán con un ser de otra dimensión espiritual.

Objetivos:
Una tragicomedia que reflejará los colores de cada personaje de manera dulce y divertida.
Por el culo, innova en la temática “sexo” otorgándole ingenuidad y pureza.
A su vez, hará reflexionar a su público sobre la prostitución invitándolos a conocer la sensibilidad de las personas que trabajan en este rubro.

Agua sucia

2008-10-10T08:57:00.000-07:00

Máscara de gente
me sobra la saliva
podría de a cuotas
vengarme.

mascarita medicinal
mascarita con rulos
mascarita con refacciones

máscara de cartón
máscara de papel reciclado
máscara no retornable.

A lo mejor no sos del todo culpable
pero hay mucha mierda en este pañal
y no tengo ganas de pasparme de nuevo.

sangre cascada

2008-09-24T20:21:00.000-07:00

Admito que mi cabeza ya tiene un par de ángulos. Patético.
Voy a trabajar en eso.

Jugo de naranja

2008-09-22T20:59:00.000-07:00

Yo ya lo dije
mis defensas se hacen las que no están
pero están
ahí
disfrazadas de virus y bacterias
ahí
miralas
se hacen las malas
los análisis de sangre no las detectan
pero quién mejor que yo
para descubrirlas
y reírme con ellas por su broma de mal gusto.

sueño

2008-09-22T20:39:00.000-07:00

Estoy en la vuelta al mundo, precisamente ahí, el ángulo cambia, dispara, estoy abajo. De la máquina comienzan a caer cadáveres hacia el río.

Dibujo

2008-09-15T05:23:00.001-07:00

- Me desayuné tu voz sin despertar.
- Me llenaste de buenas palabras.
- Me preguntaste si podía llevarte conmigo.
- No tengo ningún viaje planeado.
- No tengo cómo ir.
- Me está costando no tragar tierra.
- No soy mágica.
- No sé volar.
- Te estás olvidando de muchas cosas.
- Me idealizás
- Me inventás.

- Me gusta tu voz de Cindor.

Tilcara

2008-09-03T05:34:00.000-07:00

55 - 20 = 35

No hay abismos entre ella y yo. Las únicas diferencias son: un par de viajes a Cuba que me faltan, una tristeza muy grande en el corazón y hervir porotos hasta que ardan.

manos a la obra.

Centímetros y lágrimas

2008-08-25T23:07:00.000-07:00

En mi máximo espiral de egoísmo, me pinto con frustración en aerosol.
La vida me resulta escasa.
Es corta, como una barra de yapa. La vida es corta.
Si soy lo mejor de algo o en algo, si me disfrazo de Carmen Maura, o derrito sentimientos en un libro bello, si creo una publicidad gigante de conejos de colores o si invento el cubirrealismo. No me sirve. Me muero. No estoy.
Encuentro satisfactorios cientos de poemas pero sé que sus autores se fueron a jugar a una escondida de adultos.
Están muertos como mi abuela pronto, o como Orson Wells. Muertos como mi tortuga que dejé al sol sin darme cuenta, muertos como la punta de mis dedos en este momento helado.
No quiero convencerme de que peor sería nada. O que le dejo mi esencia a la humanidad. La humanidad son millones de nenes rubios o de chocolate que se miran y hacen algo, por nada. No me alcanza. La vida como un sol mediocre.
El egoísmo es malo, negro, egoísta. Y también corto.

Cuentito de colores

2008-08-16T14:43:00.000-07:00

Luego de muchos años, en un pueblo muy bonito ubicado en las afueras del imperio yankee, existían hombres distintos.
Hombres vegetarianos que gozaban sin prejuicios, que escribían con la boca y besaban con los dedos.
Hombres sonrientes, felices y concientes de su felicidad.
Una de las mejores cosas que ellos tenían, eran las mujeres con las que se acostaban.
Estas sorprendentes muchachas, además de inteligentes y hermosas, eran magas. Practicaban la magia en la cama, en la cocina y hasta en el baño. Podían elegir la cantidad de orgasmos por acto sexual, e incluso manipular el momento de climax del hombre de acuerdo a sus necesidades.
En el pueblo, las mujeres normales se sentían rechazadas y muy inferiores. Una jovencita, llamada Monti, estaba muy empecinada con vivir la experiencia de estar con uno de estos hombres tan llamativos. Decidió solucionar su carencia de poderes mágicos ideando un plan: se maquilló, colocó su sinceridad en un taper de bananas que solía coleccionar y llenó de azúcar el relleno de su lencería roja para simular hacer caramelo sobre uno de estos señores en el momento del acto. El plan no era muy convincente porque se tenía que llegar a una temperatura bastante alta para que salga perfecto, pero nada detuvo a Monti.
Se presentó en la zona donde residían. Uno de ellos, Eugenio, la miró. Ella se sonrojó y luego intentó revelar una actitud más superada. Enseguida se hablaron y él la invitó a tomar té a su casa.
Luego de que Eugenio sirvió las dos tazas, se dio cuenta de que le faltaba azúcar, así que le dijo: Linda maga, ¿por qué no hacés aparecer una montañita de azúcar así nos endulzamos un poco? Monti se sintió muy nerviosa. Respondió: ¿por qué no me dejás endulzarte en la cama?
El hombre se sorprendió. Aceptó y la comió a besos sin cedrón. En un intento desprevenido le sacó el corpiño de un tirón y su cuerpo quedó mágicamente lleno de azúcar. Se rió, la miró, la besó. Sus dedos olían a Monti.
Minutos después, la jovencita inteligente se dirigió al baño. Hizo pis y cuando se estaba secando con papel descubrió algo extraño. Sonrió y volvió a su casa feliz.
A partir de ese día, Monti practicó millones de trucos diferentes para engañar a Eugenio y a cualquiera de sus amigos y nunca más volvió a estar con un hombre normal.

Este cuento me ayudó a entender que además de coger bien los hombres especiales acaban arcoiris.

Escuchar con los ojos

2008-08-16T14:32:00.000-07:00

Hoy descubrí que la música se hace con los ojos.
Se mira.
Es celeste, marrón, verde, negra, a veces amarilla. Pero no excede de eso.

Jueves pasado

2008-08-15T17:21:00.000-07:00

Me desperté confundida, como de costumbre. Mi compañera no estaba, así que decidí prepararle una sorpresa.
Coloqué el sillón violeta arriba de la cama. El televisor quedó dado vuelta, mirando una pared de colores distantes.
Plagué el piso con almohadones, unos más gorditos que otros.
Borré las paredes escritas, barnicé el balcón. Corté la línea de teléfono, desconecté la térmica, encendí sahumerios. Prendí el equipo de cuerdas y sintonicé las radios más tiernas.
Escondí el sol y me compré muchas estrellas que vestí con mis atuendos más bonitos.
En Egipto si robaban un imperio bastaba con mirar los ojos de un gato para saberlo, así que conseguí (prestado) un siamés pequeño y le pedí que registre con sus celestes agujeritos el preciado momento.
Cuando terminé, abracé las estrellas y me senté a esperar.