Son las 2 se la mañana y misteriosamente descubro que es de día.
No hay soles más tristes que los que salen de noche.
(Si pudiera elegir la noche perfecta
diría que es en un puente
de la mano de un poeta
disfrazado de pingüino
que me pinta las palabras en la boca)
No hay soles más tristes que los que salen de noche.
(Si pudiera elegir la noche perfecta
diría que es en un puente
de la mano de un poeta
disfrazado de pingüino
que me pinta las palabras en la boca)
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