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El río numerable de los años
el mármol circular de la columna
mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte
lo que era todo tiene que ser nada.
¿Por qué es tan triste madrugar?
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
trescientas noches como trescientas paredes
leyes que rigen su curioso mundo.
Ver en el día o en el año un símbolo
la vana superficie de las cosas
la conquista de reinos por la espada
y una honda ciudad ciega.
Aquí son demasiadas estrellas.
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