viernes, 15 de agosto de 2008

Jueves pasado


Me desperté confundida, como de costumbre. Mi compañera no estaba, así que decidí prepararle una sorpresa.
Coloqué el sillón violeta arriba de la cama. El televisor quedó dado vuelta, mirando una pared de colores distantes.
Plagué el piso con almohadones, unos más gorditos que otros.
Borré las paredes escritas, barnicé el balcón. Corté la línea de teléfono, desconecté la térmica, encendí sahumerios. Prendí el equipo de cuerdas y sintonicé las radios más tiernas.
Escondí el sol y me compré muchas estrellas que vestí con mis atuendos más bonitos.
En Egipto si robaban un imperio bastaba con mirar los ojos de un gato para saberlo, así que conseguí (prestado) un siamés pequeño y le pedí que registre con sus celestes agujeritos el preciado momento.
Cuando terminé, abracé las estrellas y me senté a esperar.

jueves, 14 de agosto de 2008

mundo aparte

Los canosos caminan por el mundo hecho para púberes.

miércoles, 13 de agosto de 2008

anécdota

un viaje sin mochila
ni cuerpo ni alma
un viaje de mente
con pasaje de ideas
y maleta de olvidos.

un viaje sin sed.
ni hambre.
un viaje barato
sin acompañante

un viaje de ida.

jueves, 7 de agosto de 2008

Combatir

Debatiendo
si un pucho mata
destruye o divierte
ahí
en ese lugar
donde hay aborígenes tímidos
que me hacen sonrojar.

En ese cuarto con rejas
de "carcel de puertas abiertas"
con chupetines curiosos
detergentes simpáticos
cigarrillos de aire
me encuentro con él.

Tiene arena en los bolsillos
es grande y sabe contar historias de sangre.
El señor tiene pelo blanco,
alma blanca, ojos y recuerdos también blancos

dice que está cansado de que lo traten mal.

Y ese fue el día en que me enteré
que los malos tratos se curan
con un tiro en la cabeza.

martes, 5 de agosto de 2008

deseo


Que a todos los hijos de puta se los declare patrimonio de la humanidad, y que se puedan realizar con ellos atroces experimentos para la evolución científica/artística mundial. Que el Lysoform deje de probarse en conejitos y se eche sobre el disciplinado bigotito de Videla.

pinocho bonito

Tu pito se despierta parado por la acumulación de mentiras líquidas que se produce en tu vejiga mientras dormís.

martes, 22 de julio de 2008

Camino aparte.


Algún día voy a comprar una parte del mundo. Va a ser únicamente mía y voy a dejar entrar sólo a quien lo merezca (nenas y nenes)
No voy a colgar más banderas en sus almas soberbias.
Voy a dejarlos morir tranquilos, en su pseudo vida, en su cuadrado ficticio.
Tal vez, antes de irme les regale un balcón privado a cada uno. Para que puedan disfrutar del aire contaminado por sus prejuicios digitales. Para que sigan sobreviviendo.
Malos.

Son todos malos.

la la la

lunes, 14 de julio de 2008

Flores

Somos de mundos diferentes,
tus anteojos son celestes, los míos invisibles.

Hablamos en otro idioma,

respiramos distintas atmósferas.

Pertenecemos a vanguardias opuestas,

tu corazón elige una religión que no es la mía
y mi alma un espíritu que no es el tuyo.

Nuestras enfermedades mentales no se asemejan

mucho menos nuestros vuelos.

No tenemos la misma mamá.

Tu noche no es mi noche.

No nos gusta el mismo ropero,

la misma lluvia, el mismo arcoiris.

Sin embargo, en ocasiones,

siento que caminamos parecido.

Lluviecita

Hacerse bolita en la cama de.Un caballo chiquito. Un yoyó. Una frazada rayada con colores primarios. Una cirugía. Un muñeco negro. Dos tramoyas. El cielo. El sol es obeso. La diabetes es la nubecita que le hace mal al sol, y por eso llora, tanto. Una bomba que hace buuummm, y después de nuevo buuuuuum. Cuando era grande quería ser atleta. Buuum. ¿ Viste la luz alguna vez? Un inodoro de crayones. Tilcara en mi pierna izquierda y Cachi en mi barba. Pene no es nene. Rita no es grita. La insulina es la luna, barnizada con almibar. Papas fritas de la empleada de mi abuela que se llamaba Dora y era grande. Y mi placenta se hincha a causa de bollitos de papel satinado brillante. Yo también quiero ser grande.

domingo, 13 de julio de 2008

Luz


Son las 2 se la mañana y misteriosamente descubro que es de día.
No hay soles más tristes que los que salen de noche.

(Si pudiera elegir la noche perfecta
diría que es en un puente
de la mano de un poeta
disfrazado de pingüino
que me pinta las palabras en la boca)