Jueves

Jueves llueve
como lloro yo
llora el cielo
Todos los jueves
llueve adentro
y lloran afuera.

Mi mundo

Muy morosa.
Multicolor- melancólica.
Me martiriza mucho mirar mininos muertos.
Me mueve mal mentir.
Me malinterpretan mucho.
Maniobrar metódicamente me mortifica (mala matemáticamente /memoria muerta/).
Madrugar me mata, mas mi mamá me mantiene. (Merezco mucho menos).
Mi momento mujer: Me molesta menstruar.
Mataría mil mosquitos moviendo mis manos.
Mi mente me maltrata, meditaría más.
Mes mayo: muchos medicamentos; mejoro más mientras me miman (me malcrían).
¿Me machetearía?
Me maquillo mal.
Maldigo madrastras malas y masculinos machistas.
Mandarina Miscelánea.
Mediocre muchos momentos.
Muda moralmente.
Murmuro muerte.
Mi mambo musical: mundial.
¡Migrañas mutantes! (Me mareo, miro mal…)
Marinetti, místico –manifiesto místico-, Monet, místico, Mondrian, místico, Mujica, místico, Miró, místico, Melville, místico. Machado maravilloso…MENTIRA! Machado mmm…
Martes: Me motivo, morfo, mastico mucho, meo, muévome, memorizo, migro, molesto, muerdo, masturbo, mendigo, matizo, me minimizo, maduro. Miércoles muto.
Me marchoooooooo.

Circo

Gira que giran los colores, adentro de un baúl de extrañezas en el parque menos popular. Mechan los trucos y la magia, la sonrisa indefinida de algún animal domesticado, el olor a muchedumbre recreada, la vida de viajes y alturas.
Suavecita y regordeta, vuela una pelota roja que arde y finge una sorpresa. Va dejando fuego en el aire, dibujando el pasado en el viento; se disfraza de nariz en el rostro ancho de algún santo que conoce el humor.
Ríen que ríen los niños, por los colores o por los tamaños; giran los niños los santos los baúles los vientos, animalitos se caen de los puentes y nadan de nuevo. Vuela la gente, la música confunde, atrás las guirnaldas, los lienzos básicos y los “ohhhhhhhh” que se funden en los “jaaaaaaaaa” y concluyen en una lágrima.
Están todos en una cajita mágica.

Álamo

Mi cabello amenaza con ser un árbol.

Emir

.
Es una pequeña especie
de la perfección
lo miro y contemplo
un café de París
esotérico, onírico
pedazo de verdad
mi juego de mesa preferido
la peluca fiel
loro, mujer, hermano
sonrisa, liebre disfrazada
gran felino.

69 66666 ...6 9...

Les inverses 6 et 9
Se sont dessinés comme un chiffre étrange
69
Deux serpents fatidiques
Deux vermisseaux
Nombre impudique et cabalistique
6 : 3 et 3
9 : 3 3 et 3
La trinité
La trinité partout
Qui se retrouve
Avec la dualité
Car 6 deux fois 3
Et trinité 9 trois fois 3
69 dualité trinité
Et ces arcanes seraient plus sombres
Mais j'ai peur de les sonder
Qui sait si là n'est pas l'éternité
Par-delà la mort camuse
Qui s'amuse à faire peur
Et l'ennui m'emmantelle
Comme un vague linceul de lugubre dentelle
Ce soir

g.a.

Velos

.
Ella estaba bellísima. La muerte la había maquillado con los colores más tiernos y de alguna extraña manera, su ropa de luto resultaba sugestiva.
Sus cabellos ceniza, desprolijos y bien largos, acariciaban su rostro agotado con amor y secuestraban algunas lágrimas para seguir brillando un poco más.
La gente no se daba cuenta de que esta mujercita de repente sin padre estaba resistiendo con una hermosura abismal. La abrazaban con esa garantía satisfactoria, esos brazos de dudas o acostumbramientos, sin registrar siquiera su perfume, un perfume que sólo se enciende en momentos de lucidez espiritual.
El padre debía haber sido muy querido, o al menos muy conocido. La muerte tan violenta se llevaba todos los pensamientos con excepción del mío, que se quedaba con la vida, con la belleza viva de la tristeza que no moriría nunca, con la lágrima roja y negra y verde y amarilla.
Quería que mi conexión con ella no sea un simple abrazo. Quería mirarla y robarle un poco de ese protagonismo tan celestial. Le examiné los ojos -más puros que nunca- y le dije que el frío intensificaba la tristeza pero también la belleza.
Cerró su mirada hinchada, intentando embotellar sus lágrimas en sus pupilas, queriendo guardarse todo para ella.
Me volví a casa con otra imagen de la muerte. La imagen de los que permanecen vivos y radiantes.

Sueño: Guitarra

Jueves 8/7: siesta.

Llega el día del examen, luego de enterarme de que el concubino de mi tía es un actor cuyo nombre he olvidado, uno de rulos un poco narigón, creo que cómico, a quien alguna vez observé en un espectáculo de Fuerza Bruta.
En la facultad hay mucha gente rindiendo y descubro pronto que hay probabilidades de que el examen de filosofía sea escrito. Por algún extraño motivo llevo conmigo una guitarra.
Me siento en un banco al lado de “Caro”, una compañera. Mi guitarra se sienta en el otro banco. Advierto que está Celeste y cuando la quiero saludar golpeo el instrumento, que queda sonando muy fuerte.
Una profesora pregunta qué es ese ruido y pide que por favor lo calle.
- Una cuerda que no deja de sonar, voy a intentar ajustarla.
Así es como intento ajustar la tercera cuerda de un instrumento color madera clara, hasta que aparece mi uña que se halla demasiado larga, me preocupa no haberme dado cuenta antes. El sonido se hace aún peor y adelante se escucha la voz de Motta, otro compañero, que dice:
- Es que hoy es el cumpleaños de Jimmy Hendrix.
Me río pensando que es un chiste pero no, el espíritu de Jimmy está en mi guitarra. Como si fuera algo no tan extraño comprendo que es posible y me asusto. Me voy, con la guitarra, no la abandono. Celeste viene conmigo y le pregunto si puede dormir en casa esta noche, el miedo me secuestra las palpitaciones.
Cele acepta, qué loco es prepararle la cama, no vive conmigo. ¿Dónde vive?
La guitarra reposa en el suelo y yo me duermo unos minutos hasta que escucho la cuerda sonar más fuerte, me espanto, abro los ojos, Cele ya no está. Despierto en serio, mi amiga tampoco está.

El no almuerzo

La mesa y las sillas con sus debidas responsabilidades, las personas, en pleno goce de sus facultades y derechos, haciendo uso del mediodía como se debe, en una mesa, con carne y la bebidacentrodemesa Coca Cola.
Se aproxima la verdad cuando se traga el cadáver, mientras resisten en la cocina las náuseas animadas. Es una figurita repetida de la clase media, de la clase del medio de otras dos clases de nosequés, que se junta con otros miembros de la misma clase a acompañar a alguien que ya no está.
Hasta entonces, nunca había dudado de la fortaleza de una sonrisa, pero descubro que es tan frágil como un puñado de vacas que ríe en un campo, con esa ingenuidad propia de los entes destinados a sucumbir.
- Qué feo se volvió todo, qué desabridos que estamos…yo no esperaba, no pensé que iba a ser así-
Y enciende el quinto cigarrillo, con la intensidad que tuviera alguien que prende fuego una mesa de madera.

Pausa

Escalda la pava
la sangre del té
con las flores en la boca
la tierra seca en el oído
de a poco se va arruinando
este airecito de ajedrez
luz y silencio
la pena que tiembla
la fruta que cae
y por allá cerca
el árbol se pone verde.